Der Wecker klingelte wie jeden Tag um 6.30.
Als sie ins Wohnzimmer kam, saß ihr Vater am Tisch.
Sie blieb stehen und musterte ihn.
„Wo warst du?“, fragte sie fast ärgerlich.
„Ich bin tot“, sagte er schlicht.
„Ich weiß“, sagte sie und fügte hinzu: „Was machst du hier?“
„Ich habe auf dich gewartet“, antwortete er und blickte sie über den Rand seiner Brille an.
„Ich habe mich so bemüht, dich nicht zu vermissen“, sagte sie, „und jetzt tauchst du hier einfach auf.“
„Du hast mich gerufen“, sagte er.
Sie setzte sich an den Tisch und runzelte die Stirn.
„Willst du einen Kaffee?“, fragte sie schließlich, um die Stille zu durchbrechen.
„Tote trinken keinen Kaffee“, sagte er freundlich.
Sie seufzte.
„Du siehst aus wie früher“, sagte sie. „Du siehst endlich wieder aus wie mein Vater.“
„Ich weiß“, sagte er. „Deshalb bin ich hier – um dich daran zu erinnern, dass ich dein Vater bin.“
„Ich vermisse dich schon so lange, dass ich mich gar nicht erinnern kann, wie es ist, einen Vater zu haben.“
„Du hast einen“, sagte er und wurde langsam durchsichtig.